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dite che c'è una terra, sotto,
su cui poi tornare a camminare.

io non la conosco.

tuttigiorni

“La distanza tra 2 fatti
È noia al quadrato.”
Lo dice il giornale
E il pane che preghi alla tv.

Mille vasi all’orlo
di tinte e dolori:
gli altri giorni sono pause
che colano fuori.

Spingi le briciole a terra
senza lo stupore
Di sentir crescere
dal tappeto-le mie viole.

notte al mare

lancia intimi segni di sabbia
ad astri di lunaetreni.

appende nude parole ad un sasso
per non affogare della luce che viene.

assonnato, lo spirito infine sorride
e insieme canta.

il mattino lo sveglia
col mare nelle scarpe.

di Italo Cavino

"La fantasia è un posto dove ci piove dentro"

Perché nessuno possa dimenticare di quanto sarebbe bello se, per ogni mare che ci aspetta, ci fosse un fiume, per noi. E qualcuno - un padre, un amore, qualcuno - capace di prenderci per mano e di trovare quel fiume - immaginarlo, inventarlo - e sulla sua corrente posarci, con la leggerezza di una sola parola, addio. Questo, davvero, sarebbe meraviglioso. Sarebbe dolce, la vita, qualunque vita. E le cose non farebbero male, ma si avvicinerebbero portate dalla corrente, si potrebbe prima sfiorarle e poi toccarle e solo alla fine farsi toccare. Farsi ferire, anche. Morirne. Non importa. Ma tutto sarebbe, finalmente umano. Basterebbe la fantasia di qualcuno - un padre, un amore, qualcuno. Lui saprebbe inventarla una strada, qui, in mezzo a questo silenzio, in questa terra che non vuole parlare. Strada clemente, e bella. Una strada da qui al mare.

A.Baricco

al cinema

siamo neri e bui
la verità del tuo petto che si alza
e il gorgo di bibita

lampi di pellicola a dirci ch'esistiamo, a volte

"ek is lief vir jou"

la tua voce cola sul vetro e sui fogli, tra le lettere.
la mia guancia sonnecchia sul palmo caldo che non scrive.